Hier soir Grokonar a voulu jouer les hommes de base

Parfait une finale de League des Champions, des jours que j'en entends parler sur les ondes de la radio que j'écoute, d'ailleurs le Corse est revenu, j'en suis ravi. Bref, hier, au moins 90 minutes de ma soirée s'annonçaient radieuses... Encore une bonne occasion de museler le petit coléoptère qui aurait sûrement, lui, flâner dans le jardin, travailler voire ouvrir un livre et le lire !!! Non moi, rien de tout ça, ma masculinité (selon les schémas de l'excellent Zeymour) reprend le dessus. Une bière au frais, la télécommande à la main, je m'avachi dans le canapée, prêt à regarder tous ces petits millionnaires courir après la baballe. Ah qu'il est bon de savoir que je correspond à la cible marketing de la chaîne qui diffusait ce match : l'homme viril, qui laisse tomber bobonne (qui ne doit pas la ramener), pour qui le sport se pratique en jogging, certes, mais devant une télévision... J'étais heureux, quoi... Et puis, soudain, une sensation étrange... presque de l'ennui... le sentiment de n'avoir rien à foutre là, devant mon tube cathodique. Je me reprends. Ohhh putain ! Encore un coup du coléoptère ! Laisse-moi tranquille pour MA finale ! Coprophage ! Mais non c'est pas lui... Et puis soudain, une question me tombe dessus, comme ça... ET SI TU N'EN AVAIS FINALEMENT RIEN A SECOUER DE CETTE FINALE A LA CON ??? Ben ouais, après tout ? Puis-je être Grokonar sans aimé le foot ? Je me suis dit que je changeais mais que c'était passager... que ça allait passer... Et puis à la 18e minutes je me suis levé machinalement pour me diriger vers le jardin. J'ai passé la mi-temps à arroser mes plantes. Grokonar changerait-il ? Je crois... Enfin j'ai quand même regardé la fin de la deuxième...